Ses parents viennent de mourir dans un accident de voiture. Désirant accomplir leur dernière volonté d’être enterrés dans leur village natal, la jeune physicienne Ruth Schwarz entreprend les démarches nécessaires. Mais elle est bientôt confrontée à une série d’obstacles qu’on dirait surgis d’un cauchemar.

Le village en question, Groß-Einland ? Il ne figure sur aucune carte, personne ne le connaît, c’est comme s’il n’existait pas.

Quand elle finit par le trouver, à force d’acharnement et aidée par le hasard, elle découvre un lieu étrange, dissimulé dans la montagne, à la fois figé dans un passé féodal et terriblement mouvant, bâti sur une cavité gigantesque, une mine d’argent désaffectée qui, telle une bête souterraine, ne cesse d’ouvrir des fissures dans les rues, de fendre les murailles et de faire pencher les places vers son gouffre béant.

Le sujet semble totalement tabou parmi les habitants. Les trous du sous-sol seraient-ils aussi des trous de mémoire sur lesquels on a coulé le béton du mensonge par omission ? Qu’a-t-on caché dans ces galeries souterraines, quel massacre a-t-il été perpétré dans ces lieux, et par qui ?

La mystérieuse comtesse qui règne sur la bourgade embauche bientôt Ruth pour ses talents de physicienne, afin qu’elle prépare le colmatage du sol et des secrets.

Mais comment arrêter la vérité quand elle sort enfin du puits ?

À seulement trente ans, avec ce premier roman puissant et burlesque, Raphaela Edelbauer se livre à une exploration onirique et fantastique des souvenirs refoulés de l’Autriche, dans la lignée des plus grands auteurs du pays : Gustav Meyrink, Franz Kafka et Thomas Bernhard.

Pendant une année, Justine Augier fait l'aller-retour entre Paris, où elle habite pour la première fois depuis la fin de ses études, et Berlin où elle rend visite à Yassin al-Haj Saleh, un des esprits les plus libres et les plus lucides de la dissidence contre le régime d'Al-Assad, pour remonter avec lui le fil de sa vie syrienne, de son exil forcé, d'une histoire personnelle intimement tressée à celle, violente, de son pays (seize années dans les prisons du père avant de rejoindre la révolution contre le fils). Accompagnant son apprivoisement de ce nouveau temporaire berlinois, elle arpente avec Yassin son trajet de lecteur, étroitement lié à l'expérience carcérale, et sa rencontre par les livres avec la pensée et les écrivains européens de l'après-guerre, au premier rang desquels Hannah Arendt et Walter Benjamin. «Par une espèce de miracle» nous ouvre ce dialogue fécond qui explore les points de résonance entre la tragédie de la Syrie et le passé de l'Europe, avec la volonté urgente de croire que la justice pourrait rendre au peuple syrien la dignité que sa révolution écrasée a tenté d'arracher, et dessiner une alternative au désespoir.

Janvier 1944. Bombardiers anglais et américains sillonnent sans fin le ciel de l'Eifel, à la frontière de l'Allemagne et de la Belgique. Dans son jardin, Egidius Arimond, un professeur de latin et d'histoire révoqué par les nazis en raison de son épilepsie, observe un autre ballet, plus discret mais non moins têtu : celui de ses abeilles d'hiver. Quand il n'en prend pas un soin amoureux, l'apiculteur trompe dangereusement l'ennui avec des femmes du village dont les maris sont au front. D'autres nuits, il brave tous les risques et, dans des ruches spécialement aménagées, fait passer des Juifs de l'autre côté de la frontière. La rumeur de la guerre se rapproche et les orages qui se déchaînent dans son crâne redoublent à mesure que les médicaments s'épuisent. Un matin, la Gestapo vient le chercher...

Tout à la fois traité poétique d'apiculture, subtile variation sur le courage et passionnante chronique de l'arrière, «Les Abeilles d'hiver» brosse le portrait touchant d'un homme sans qualités menacé par la fureur aveugle de l'histoire.

Le robinet de cuisine de Paul Solveig fuit. Sa femme aussi. Pour sa femme, il ne peut rien faire, pour le robinet, il appelle un plombier tchèque. Au cours de son intervention, l'artisan laisse échapper une ancienne photographie de sa mère, disparue dans sa Moravie natale pendant la période communiste. Cet étrange cliché, d'une grande beauté formelle, fascine Paul. Son épouse partie, son robinet réparé, plus rien ne le retient à Paris. Aussi le jeune homme quitte-t-il la France pour retrouver cette inconnue, avalée derrière le rideau de fer il y a plus de trente ans, et l'artiste qui l'a ainsi immortalisée. Il atterrit alors dans la petite ville de Blednice, au cœur de la Moravie, pour poursuivre sa folle enquête. Mais Paul Solveig n'a rien d'un fin limier. Le silence des carpes est un roman drôle souvent, aigre-doux parfois, un peu mélancolique aussi. C'est surtout une magnifique ode à la République Tchèque, à sa littérature, à son cinéma et à la folie de ses habitants.

"En regardant le volcan à travers la baie vitrée, je le voyais me défier de sa haute taille faite de roche sombre faussement inerte. J'ai pensé alors que tout ce qui est mort ne demande qu'à vivre, alors que tout ce qui vit est conduit à mourir."Islande, 2068. Cassandre Namara est à la tête de Transparence, une entreprise de nouvelles technologies spécialisée dans la récupération de données personnelles. Cette puissante femme d'affaires s'apprête à commercialiser un programme révolutionnaire baptisé "Endless". À l'heure où les réserves naturelles de la planète s'épuisent, il pourrait sauver l'humanité. C'est alors que la police locale demande à interroger Cassandre : des témoins assurent l'avoir vue pousser une femme du bord d'une falaise. Dans ce monde dominé par les géants du numérique et la menace environnementale, quelles sont les véritables intentions de Transparence et de son ambivalente dirigeante ?