Lettres de France

Chaque semaine, j’écoute Paul Léautaud à la « chaîne » nationale. J’aime
surtout ses silences ; j’aime aussi les bruits de sa canne, ses petits rires
hennissants, et les non, nen, nin ! dont il scande ses colères. Je souffre un
peu de le sentir en représentation. Quelle étrange faiblesse, pour un homme
qui dénonce les vanités littéraires, se moque du public et chérit la solitude,
que d’en prendre à témoin quelques millions d’auditeurs.